Memórias de uma coelhinha

O período da Páscoa – ou semana santa, como queiram – é pra mim sempre marcante. Relembro as festinhas do colégio, quando virava coelhinha com aquela verdadeira inocência. Até ganhei um coelho de verdade, sujeito a fervoroso protesto da minha mãe. Esse bicho é que nem rato... Procria depressa, dizia ela. Não lembro o fim da história – ou do coelhinho, mas até hoje tenho atração por esses roedores. Eles têm um semblante sincero.

O detalhe é que o verdadeiro sentido da Páscoa eu só vim descobrir na adolescência. Até então, era a ‘festa do coelho’.

Mas nem só de escola e festinhas a Páscoa me faz lembrar. Todo ano, religiosamente, vamos ao interior - do Ceará - na sexta-feira santa. Uma das tradições mantidas pela minha mãe e que ela transfere pra mim, como se fosse natural. Hoje, o fervor da viagem não é o mesmo, até porque terreiro, galinhas e vacas perderam a novidade, embora o ‘clima’ no lugar ainda me agrade, principalmente pelas conversas, entoadas por gente que não tem pressa...

E foi nesse lugar – na cidade de Ocara – onde, ainda na infância, eu achava que Jesus Cristo havia nascido, vivido e sido crucificado. Pelo menos o cenário é bem parecido com aquele apresentado pelo texto bíblico.

Pelo visto me enganei.